C H A R L E V O I X (crónicas de Québec)


Chéri... si supieras cuántas cosas tengo para contarte... no me alcanzan los renglones de esta hoja para decirte sobre todas las canciones que he compuesto en este tiempo, los poemas que he escrito, los cuentos que son tantos que ya ni vale la pena empezar a contarlos porque la vida se pasa y no puede uno estar leyendo in aeternum porque entonces dejaría de vivir para vivir leyendo, je ne sais pas.

Recuerdo con frecuencia un lugar en particular en donde viví algunos de los días más felices de mi existencia completa... ¿Te acordás de la ducha fuera del chalet en Charlevoix?… qué aventura más divertida, qué tranquilidad vivimos allí en el medio de la nada; me parece como si fuese hoy que salíamos corriendo de la casa porque hacía frío y nos bañábamos juntos para darnos calor. Qué maravilla el contacto de nuestros cuerpos tocándose mojados con la fragancia del jabón de glicerina. Solíamos reirnos en esa época, por todo, por nada, reirnos a carcajadas que hoy sólo resuenan en mi cabeza. Me hubiera quedado para siempre ahí con vos.

Aún siento tu piel junto a la mía y me parece que seguimos bajo el agua caliente de ese lugar al que pagaría todo el dinero que tengo para volver en tu compañía.
Si te dijera que esa aventura de unos días y el concierto de Patrick Bruel fueron las mejores cosas que me pasaron, no me creerías;pensarías que he perdido la memoria, Chéri, y que olvidé óperas, otros amores, viajes, compras, logros académicos, alguna fiesta, pero no, no he olvidado nada; nada. Por eso sé que esos días sobre un colchón duro, con la ducha a la intemperie y la playa desierta, llena de piedras y troncos secos, extrañamente fría y brumosa en un verano invernal fueron la gloria por la que valió la pena esperarte tantos años. Nadie podrá quitarme mi tesoro, porque en esa época, me amabas y yo te amaba, y quería cuidarte de todo mal y sentía que me cuidabas también, incluso enjabonándome el cuerpo desde el cuello hasta los pies, mientras yo hacía otro tanto con vos. 
Éramos dos niños grandes bañándonos mutuamente como otro modo de darse cariño, respeto, camaradería, erotismo, energía vital.
Charlevoix sigue estando. Qué consuelo me da cuando pienso que un lugar amado existe en una zona fuera de mi imaginación; qué felicidad siento al pensar que el cielo nos cubre a los dos al mismo tiempo, que vivimos en el mismo planeta, que ninguno de los dos ha muerto. Me aferro a ese recuerdo de cuando me bañabas como a una niña que debe ir pronto a la escuela y me dabas el desayuno como si fuese a llegar tarde a alguna parte. 

Charlevoix será siempre para mí sinónimo de una ducha que en su precariedad, albergó los dos cuerpos amantes pertenecientes a dos almas frágiles. 


Foto original tomada en Cap-aux-oies por el protagonista masculino de la historia.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Sor Constance

Imagen
Nacida dentro de un hogar sin religión profesada, y ni siquiera confesada o meramente mencionada, Constance terminó siendo religiosa de clausura.  Sus padres no la educaron en la fe, aunque tampoco en contra de ella. La niña de diez años, volviendo una tarde de la escuela, se paró frente a la Catedral Basílica de Saint Louis en Missouri y sintió que quería estar allí dentro. Maravillada ante el trabajo de mayólica en donde prepondera el verde veronés, se sentó en el tercer banco del lado izquierdo, en el sitio pegado al pasillo. Respiró primero algo arrítmicamente, quizás debido al impacto de encontrarse sola en un lugar desconocido y de dimensiones que la excedían. Cuando se acostumbró al entorno y al sordo ruido de un templo solamente habitado por las imágenes santas, se acostó en el banco, zambulléndose en la simbología para ella incomprensible representada en el domo.  Cambió luego de lugar, pasó al grupo de bancos del lado derecho y eligió la séptima fila. Sus ojos chocar
Leer más

Breve encuentro

Imagen
Siempre fui raro, en el mejor y en el peor sentido de la palabra, y no era ahora cuando mejoraría alguno de los síntomas que me hacían sentir esa extrañeza que a los otros parecía hacérseles evidente con solo conversar conmigo un rato. Yo quise ser más convencional, pero mi naturaleza se impuso y me rendí. Recuerdo que la primera vez que me sentí extraño, como salido de mi propio cuerpo, fue hace veinte años, cuando terminé la carrera de filosofía y nadie me felicitó. El hecho de no recibir siquiera un solo saludo me inquietó, pero, aun así, no terminé de darme cuenta de que había algo mío que provocaba sentimientos negativos en los demás. Solía querer a mucha gente, a personas que hoy me son indiferentes y a otras que odio. Ahora no siento amor por nadie. Me tildaron de raro y decidí vivir acorde a la rareza; dediqué mi vida a incomodar al prójimo, a hacer exactamente lo opuesto a lo que se esperase de mí, y le tomé el gusto. Me convertí en el sujeto a quien los demás temen
Leer más

Pigmalión y la puta de turno

Imagen
Rosa, vestida de novia, con su piel cetrina y fría, con su flacura exacerbada por la falta de alimento y líquido, recién salida de la morgue, se presentó en la iglesia en donde supuestamente tenía que casarse ella con Edgardo... ella y no la otra, la que ahora estaba al lado de su amado novio a punto de dar el "Sí". Rosa llevaba puesto un vestido hecho por ella misma, con sus propias manos cargadas de amor por ese hombre que ahora se casaba con una mujer totalmente distinta a ella.  El vestido de Rosa tenía bordados, puntillas, detalles personales; era sencillo y sofisticado a la vez. Cada costura había sido dada pensando en la emoción que Edgardo le producía cuando hablaba, cuando comían juntos, cuando hacían el amor. Edgardo, su sueño hecho realidad. La nueva mujer del ut supra mencionado era una rubia teñida más, una mina común y corriente que hablaba de temas triviales, sin sustancia al igual que ella. Se planchaba el pelo, usaba las uñas esculpidas, se maquillab
Leer más