Mimì antes

Lucía Della Valle, alias Mimì como la de la ópera, antes de su cadena perpetua sin derecho a libertad condicional a la que fuera condenada por un crimen que sí cometió y del cual nunca se arrepintió, era una mujer fina, bastante narcisista, debido en parte a su profesión de cantante lírica, aunque generosa y compasiva con aquéllos a los que ella creía merecedores de tales virtudes. 

Su amor era total, así como su odio; en ella, las medias tintas no tenían cabida. Su fineza le era tan propia que nunca la abandonó, ni aún en los ratos más oscuros de la cárcel maloliente y llena de minas gritonas, de una asquerosa ordinariez, animalitos de Dios, o animalitos a secas, porque los animales son divinos y estas mujeres son como para echarles insecticida, pesticida, o para ponerles cicuta o cianuro en la colación de la mañana. No, no hay que perder la esencia, no hay que caer en la obscenidad, en la vulgaridad; más vale tengo que ser yo quien influya sobre el resto, y no el resto sobre mí con sus puteadas, guarangadas, cumbias villeras y hablar de camionero guaso Quéhacémamáveníquetelapongo. Qué se creen estas tilingas, yo también sé decir conchuda, pero elijo no decirlo, no es que no sea capaz de hacerlo.

La generosidad y compasión de Mimì tampoco se desvanecieron en prisión, sino que se enfocaron en aquellas compañeras que la cantante consideró aptas y merecedoras. Tomó bajo su ala a tres mujeres que luego fueron siete, que demostraban inseguridad, miedo, asco y todas las sensaciones que tras las rejas se vuelven en contra de una. Mimì fue su maestra, su mentora, madre, tutora y encargada; les enseñó práctica escénica en el patio a la hora del recreo, pero de forma enmascarada, para que las bestias no se las comieran crudas, para no levantar la perdiz, para que no supieran que todo respondía a un plan de supervivencia de las más aptas. ´

¿Cómo hace una mujer fuerte para hacer de débil y cómo hace una insegura para hacer de fuerte? Actuando.

Los años de teatro le habían servido a Lucìa Della Valle, alias Mimì. Además, como todo artista, poseía una vida interior que nadie podría arrebatarle, ya que es inevitable, menos aún a ella que no sentía dolor físico y que el dolor emocional ya había sido tanto, que todo le parecía idiota y trivial al lado de lo que ella había experimentado hasta sentir que era vomitada del mundo. Ya había deseado su propia muerte cincuenta veces, ya había cometido diez mil errores, había recibido la peor paga del amor de su vida y su hijita había muerto antes de nacer, en el sexto mes de embarazo por culpa de un degenerado que la empujó en la calle para robarle. 

Le habían roto el corazón y la inocencia, la trataron como a un trapo sucio cuando ella era un pañuelo de seda impecable. Su pecho y su vientre estaban secos de tanta tristeza y frustración, por lo cual esto, lo de estar presa y comiendo sopa de mierda y puré de culo, era moco de pavo. Ya no le importaba nada de la comida, salvo engullir la necesaria para estar viva y ver qué le deparaba el destino una vez más.

Después de haber matado, todo cobraba un nuevo sentido…