Zoraida

Era una mañana de mucha lluvia y viento, las ráfagas parecían arrasar con todo, y el ruido de las celosías de hierro que cerraban mal semejaba el sonido de una presencia fantasmagórica que bregaba por abrir las ventanas de cuajo y hacer volar todo el contenido de la casa de Zoraida.

El gato estaba debajo de la cama, asustado, acurrucado en forma de ovillo, callado. El perro caminaba por toda la casa sufriendo y de vez en cuando emitía un gemido de temor hacia los truenos; Zoraida mientras tanto, sentada en su mecedora, pensaba en su vida. Es que a ella le encantaban las tormentas, las mañanas oscuras de cielos cerrados, el viento despiadado, el sonido de la tempestad. Dentro de esa tempestad externa, se encontraba a ella misma con sus temporales internos. No era que no le gustasen los días soleados; los disfrutaba normalmente, aunque parecían pertenecerles a las personas felices y no a ella. 

Los días de Zoraida eran esos pocos durante el año en que parece que se viene el cielo abajo, que el mundo se da vuelta, una especie de anticipo del Apocalipsis, la queja del planeta que brama.

Zoraida se preparaba el chocolate caliente con la receta de su abuela, amasaba algún pastelito, un pan y se sentaba en su mecedora a degustar sus placeres sibaritas mirando a través de la única ventana sin celosía, la del costado de la sala, que daba a un jardín angosto y bellísimo, en donde tanto podía haber flores como hierbas aromáticas y algunas plantas extrañas que le habían dado o que ella plantaba y esperaba con paciencia ver crecer. Entonces, cuando sucedía ese día en que los cielos estallaban y el viento soplaba violentamente, Zoraida bebía de a poco su chocolate, atrapada por la imagen de su hermosa ventana hacia ese pedacito de jardín angosto como la vida de ella, se abstraía en medio de la lluvia cayendo sobre un arbolito que parecía dar las gracias y de vez en cuando, un bocado alternaba con un sorbo y así, ella sentía que en días como ésos, la vida era linda y se hermanaba con ella.